EL CALOR

EL CALOR

1, 2, 3,4 cuenta sus pasos rítmicamente, son pasos cortos, febriles, de huída. Huye porque tiene miedo; miedo de las acuarelas infernales que se desdibujan en el horizonte, auroras del vapor que vomita el asfalto.

1, 2, 3, 4, sigue caminando, cuenta sus pasos: no son más de cien desde el almacén hasta su casa y sin embargo…

Siente el olor a polen caliente que le inunda la boca, las entrañas. Un escalofrío le lastima las sienes. Siente el miedo otra vez, miedo del calor, ese miedo que invadió la tierra hace ya unos cuantos años.

Le duelen las manos y deja caer la bolsa. Ruedan las frutas y al primer contacto con la calle se evaporan. El vapor espeso de las manzanas apaga al olor a azufre y endulza el aire. Ella no vuelve hacia atrás, sería en vano recoger algo, ya todo se debe haber quemado. (...)

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El camina rápido y le pasa a ella por al lado, no la mira siquiera.
Nunca hay que mirarlos, ni a ella ni a los otros, no hay tiempo. Ya no sirve, ella está muerta, ahora es simplemente otra estatua azabache. Otra preciosa víctima del calor estival.


por Pau






ah y gracias a mi satancita linda, que me hizo el blog. Ay ya le dedicare algo a usted bonita, por que amo su maldita actitud anarco-mate rebelado!